Portugal, nos 10 anos de governo Sócrates

Ruben e Alicia acabam de chegar de lua-de-mel.
Aproveitaram uns primos emigrados na Venezuela, e foram passar uma semana a Caracas com direito a excursão de dois dias à praia.

O avião aterra em segurança no Aeroporto Cristiano Ronaldo em Alcochete, e o casal de pombinhos sentiu-se aliviado por estar na sua terra novamente.
Enquanto esperam pela bagagem um homem de gabardina bege e chapéu de abas enterrado na cabeça, dirige-se a eles e diz:
-Importam-se de me acompanhar?
-Desculpe!!!
-Polícia Fiscal.

Nada a fazer, há que acompanhar o agente com cara de poucos amigos. Provavelmente trata-se de um engano. Ou então alguém pôs alguma coisa nas malas e agora vão ser questionados sobre a sua proveniência.

Ordenou a Alicia que esperasse no corredor, algemada a um banco e com uma agente de 100 quilos com olhar penetrante sentada à sua frente.

Ruben entrou para uma sala escura onde só havia uma mesa e duas cadeiras. Um candeeiro pendurado por um fio vindo do tecto emanava uma luz fraca e intermitente. Ao fundo um espelho.
Sentou-se na cadeira e esperou, esperou, esperou…
Dirigiu-se para a porta, mas estava trancada. Começou a ficar com uma sensação desconfortável de claustrofobia. Ou seria medo.

De repente a porta abra-se com estrondo, e entra um brutamontes de dois metros, cheio de músculos que quase não cabiam na t-shirt das Just Girls. O que mais chamava a atenção era a tatuagem enorme, que dizia: Comandos, Kosovo 2009.

-Os senhores têm consciência que cometeram um delito grave, punido com multa elevada ou até prisão?
-Desculpe, mas de que é que sou acusado?
-ESTÁ A BRINCAR COMIGO???
-Não, Senhor agente, mas realmente não sei o que se passa.
-Os senhores não casaram à uma semana, no dia dos namorados, numa quintinha perto de Torres Vedras?
-Casámos sim senhor.
-ENTÃO ONDE ESTÃO AS FACTURAS DOS PAPOS D´ANJO?

Continua…